Свет в лужу стекает к моим ногам 
   В грязь краски иллюзий мешая 
   По диагонали испорченных гамм 
   Шары звука катятся, тая 
   Глазниц руки мнут, лепят глину миров 
   Огнем вен ее обжигая 
   Жжет воздух кислотная щелочь паров 
   Чернильная душит кривая 
   Скользит жизни плесневый стухший салат 
   Под праздничный звон фортепьяно 
   И черви, себя ястребами что мнят 
   Копаются в старых курганах... 
   Везде второсортной лжи спершийся дух 
   И тлеющий прах счастья масок 
   На блеск незатухший летят сотни мух 
   И нет у художника красок 
   Железом дыша, кровоточат листы 
   И черви пьют кровь без стесненья 
   Взрыв воли, во льду потерявшись, застыл 
   И умер вслед за умозреньем 
   Упало горящее сердце из рук 
   Растоптано камнем корысти 
   В двухмерном пространстве очерченный круг 
   Забрал у художника кисти 
   Нет призмы, что свет бы смогла преломить 
   Свет красок - лишь лужа из грязи 
   Лишь онтологической фальши здесь быть... 
   И выход - оставить все разом...