Достоевский не прав, не додумал слегка,   
          Но поверили люди в пророчество слов:
          "Мир спасет красота!" 
                                Будто минут века,  
          И когда мир к спасению будет готов,

          Красота пробудИтся, руками всплеснет:
          "Что-то нравится мне этот мир не совсем..." 
          Щелкнет кнопкой, объявит обратный отсчет,
          И  клоака  -  ба-бах!  -  превратится в Эдем.
                                    
          Нет, простите, Ф.М., чудесам не бывать.  
          Красота  -   не волшебница, ей не до грёз,
          Ее руки в мозолях, ей рано вставать,         
          И не просто работать  -  пахать на износ;

          Убирать, вычищать, расставлять по местам,            
          Грязь из душ выгребать, из мозгов  -  дребедень,
          Сеять вечное, доброе, светлое там,
          Где росли только тупость, убогость и лень.
          
          От пещер она с нами до нынешних дней,
          Промывает глаза и смягчает сердца.
          Красота не "спасет", а СПАСАЕТ людей
          Каждый день,
                      каждый час,                                           
                                  каждый миг -                                                
                                               до конца...
 
          ...от которого дальше продолжится путь,       
          И спасать новый мир ей опять и опять.  
          Помоги ей сейчас, помоги хоть чуть-чуть,
          А не можешь помочь, то хотя бы не гадь!