Сидишь на кухне. Форточка чуть открыта. Ты сидишь в уголке и опираешь сразу на две стены спиной. В руках дымиться сигарета.
Ты делаешь несколько затяжек с ленцой, с какой-то неохотой. Изо рта вырывается клуб приятного дыма. Ты сидишь и смотришь на огонек сигареты.
На улице давно стемнело. На кухне тоже темно, и поэтому ты видишь только этот огонек. Там где-то на улице воет ветер, но тебе тепло, даже, несмотря на приоткрытую форточку.
Ты сидишь и делаешь одну затяжку за другой. В этой темноте и за завесой дыма ты пытаешься спрятаться от своих мыслей. Играет приглушенная музыка - "Чиж и Ко". Но тебе прекрасно слышен вой ветра. Ты тоже хочешь выть. Ты одинок как никогда. Рядом нет той, с которой ты хотел бы разделить этой вечер. Новая затяжка и дополнительная вязь в занавесе из дыма. Вздох. Он как-то сливается с очередным порывом ветра.
Ты прикрываешь глаза и становишься ветром, что бушует на улице. Открываешь глаза. Маленький красный огонек от сигареты. Его свет, пусть он и неяркий, пусть он всего лишь маленькая точка в темноте, но он режет глаза.
Ты играешь скулами и делаешь новую затяжку. Новая вязь дыма в воздухе. Мысли становиться этим дымом, но упорно не хотят улетать в открытую форточку.
Странно. Сигарета закончилась, а тебе не стало легче. Что-то давит в воздухе. Он становиться каким-то ватным и давящим саму твою суть. Но ты упорно продолжаешь сидеть в углу кухни. На ощупь достаешь сигарету. И каждая новая сигарета сгорает. И с каждой новой сигаретой сгорает твоя жизнь.