РУКИ, ВЕТЕР И МАЯК
------------------
Написать о том, как подхватывали руки,
кружили,
удерживали,
обжигали нежной лаской?...
О влажном снеге, до которого не доставали каблуки - летели по кругу?
О тонком льде и фисташковой зелени воды под ним.
О красных старых стенах с коваными черными ставнями.
О липовых и ясеневых парках,
блестящих стволах тополей, тонущих во внезапно прорвавшемся солнце...
Напишу о следах в рыхлом снегу,
о громадном, ошеломляющем храме с бирюзово голубым куполом.
О строгих угольножгучих цепях вдоль набережной,
чугунных пушках, вазонах, фонарях и якорях.
О липовых семенах, их сладковато-ореховом привкусе
и обнимающих их губах, осторожно берущих с ладони.
Или лучше о крейсерах?
Белом и сером,
двух птицах,
что застыли во льду и настороженно глядят.
Беспомощные птицы...
Красивые птицы!
Нет!
Лучше напишу о Финском заливе.
О далекой лубочной картинке Кронштадта,
вот он - храм, вот - церковь, а там - маяк...
А перед ними раскинулись льды,
сверкающие,
зовущие,
вольные,
как
импровизация на трубе.
Ослепительное солнце в причудливых пятнах воды.
Еще ярче оно вокруг иероглифов фигурок рыбаков.
...Насвистывает заснеженный ковыль. ...Картинка...
И вдруг
она разворачивается.
Становится целым миром.
Весенней капелью, заливающей улицы.
Приветливыми прохожими.
И мостами, каналами...
...маяком
Белым, четырехгранным.
Небо резко меняется. Затягивается облачной плотью.
В просветах вздуваются голубые вены. Хлещет ветер с моря.
Кажется, маяк воет, но остается при том некосновенным,
как белый рыцарь - что ему страсти земные?
За ним - космос, заполненный мириадами звездных колючек,
но их не увидеть - по небу катятся серые жемчужины.
Белый маяк кутается в лиловую тень, и далекая синяя полоска берега отрезана им.
Отрезана и забыта. Он - Центр Мироздания.
Так холодно!
Ветер просто отшвыривает прочь.
Но
те же руки
обнимают и греют.
И рев ветра обретает смысл.
Становится песней.
И череда стальных титанов на причале
перезванивается колокольными басами.
И горячей кровью
впрыскивает жизнь в меня
и ледяное
Торжество...