Торопится дождь.
Так ровно.
Стелется.
Что-то условно.
Почти понимаю даже.
На страже - холодный залив.
И, плечи прямив,
Тихо скажет: "О, Господи!",
Вдавленный в пол.
Но месяц на убыль пошел.
А кто-то - все помнит и вяжет...