... Когда утром... чуть брезжит какой-то странный, неуместный свет, но нет, не из окна - оно плотно закрыто - а откуда-то издалека, похоже на то, как свет уже чуждой померкшей надежды фантомом манит давно мертвого путника сновидений... Смотрю в закрытое окно... безмолвно, будто я сам птица без голоса... Кажется, что уже веками смотрю в окно, спокойно перебирая пальцами нити безумия... Казалось, что уже не страшно. После всего, что было... Было? Нет, есть. И все еще есть страх - он здесь, рядом. А значит я не один. Никакой паники. Нежный потускневший от времени голос убедил меня не паниковать и забыть о Поиске. Да, так спокойнее. Просто смотреть в окно и не верить своим глазам. Я безумен... Да, я безумен. И потому утро никогда не загорится днем - ярким, огненным, таким, какими раньше были дни. И день, который не наступит, никогда не сгустится в ночь - сырую, молчаливую могилу... Так, утром... вечным рассветом я молча смотрю в окно, встречая бесполезную, запоздалую, пустую - свою новую эпоху. Свою новую жизнь.