Что наша жизнь? - спросил один чудак.
Спросить легко, найти ответ же как?
Немало стран ему прошлось пройти,
И разных мудрецов встречал он на пути.
Один ему сказал, что жизни вовсе нет,
Что это только сон - Таков любой предмет!
Другой ему поведал, что есть на свете Бог,
И только он ответить на тот вопрос готов.
А третий говорил, что все идет по кругу,
И жизнь лишь продолжение друг другу.
Четвертый рассказал, что все,
 Что есть на свете,
То часть Вселенной и мы все - ее дети,
Чудак был поражен, сколько разных мнений...
Но как же истину найти избавясь от сомнений?
Вопрос тот не простой не раз он задавал,
И всякий, как ни странно свое ему вещал.
Тогда чудак ушел от мира тех людей,
Провел без сна и без еды,
Он в мыслях много дней.
Идеи все тогда собрал он в одно,
И то, все прояснялось,
То, рушась, шло на дно.
Он очень долго был в бредовой лихорадке,
Ищя ответ для той загадки.
Но понял лишь - единой истины не будет никогда,
Пока есть человек у каждого она своя!
И ве же стремленье к ней,
Не погасить вовек.
Философом тогда был назван тот человек!