Здесь вороны клюют флер,
Здесь забористый фольклор,
Здесь призрак мимо проходил
И фонарем своим светил.
Здесь забытые писания,
Здесь голосов очарование
И игра причудливых желаний.
Здесь снеговики металл играют
И под него ведром качают
И летают сны неспящих,
Здесь стоит закрытый ящик,
В котором то, что думают, еще
Здесь молчаливый звездочет
Живет,
Он не ответит, а пошлет
Обратившегося на звезду, где он свое найдет,
А вот
Тропинка, водящая кругами,
Ходящие по ней себя находят сами,
А это - книга-зеркало, какая
Про читающего ее вещает.
И разноцветный небосвод.
Под ним Тот самый народ живет.