Наверное, хватит, не будет веры, больше веры ни зги нет.
Верить больно и вредно, вера пообещает, обманет и сгинет.
В этих "поверь в меня, верь мне" ничего, кроме пустого шума,
поэтому, пожалуйста, не надо, прошу я.

Линии на ладонях, черты лица, механизмы сборки -
чьих рук это дело, какого подлеца и педанта работа?
Ты совершенен формой, мыслями, голосом, даже взглядом -
как это получилось? Не буду, ладно.

Я уклоняюсь, стану скрываться, ищи-свищи днем с огнем.
Сбегаю элементарно, Ватсон, от слов, голосов, имен.
Вселенная - внутренняя, настоящая - шире, когда ты один.
Если научилась молчать, научусь уходить.

Дерево, дом, человек. Пустыня, лестница, куб, цветы,
гуляет ветер в густой траве. Собственно, в этом весь ты,
исчерпывающая информация - так психологи говорят.
Утешение, конечно, слабое, а зря.

Под кожей пылает золото, расплавленный кипит металл.
С тыла все мосты взорваны, прошлое - место, где я не та и не там.
Трудно не орать об этом, молчание выжигает нутро.
Если веры нет, кто же хихикает там хитро?..