Я к нему возвращаюсь. Бетонный вокзал.
Одержимые светом плафоны и лестницы
равнодушно белы, но радушны по-летнему
в занавесках живые вагонов глаза.

Так бывает - тюрьма от тебя устаёт,
и наружу, как в бой, изоляцию снесшая,
выбегаешь. И поезд. Но только конечная
убеждает: ты дома, и небо - твоё.

Петербург (стало быть, перейден Рубикон),
как любовник, сгребает в объятья прохладные
и грохочет в артериях водкой и ладаном.
Я к нему возвращаюсь. Всегда, испокон.