Вывернутая наизнанку улица,
Шатко, хватаюсь за высокий забор,
Главное не споткнуться об гальку,
И не пропустить знакомый дом.

Интересно идти пьяным
И думать о чем-то своём,
Вас не забавляет, например, тот факт,
Что всегда будет работа у паталогоанатамов и продавцов цветов?

Или у смазливых поэтишек, пишущих тома стихов про любовь,
Им сокровенные слова не говорят проститутки и незнакомцы.
К черту, я считаю лучше писать про грязь и нутро,
А не писать ванильное "Её кожа так красиво блестела на солнце!"

Разобраться бы с утра в своей писанине,
Иметь бы третье плечо, чтобы положить тяжелую голову.
Я сажусь на асфальт, закуриваю,
И думаю: "Искусство у всех связано с болью?"

Вот ведь, всегда везло хорошо узнавать тех,
О ком я буду думать примерно раз в никогда,
Жаль, что не узнаю ближе тех, о ком потом буду думать,
Путешествуя один на поездах.

Угольком сигареты прожёг рукав рубашки,
Надо мной гримаса прохожего,
Он спрашивает "Приду ли я в себя?"
Я отвечаю, что похоже нет уже.
Никогда.

Остается только бумагу марать,
Ведь так намного легче вынести всё.
Главное не споткнуться об гальку,
Не пропустить знакомый дом.