- Ну что автор убьёшь меня? Что я тебе больше не нужен? Не хватает читателей или я им уже надоел? - срываясь кричал он.
И я лишь молчал. Что я могу сказать ему? То что я бросаю писать это произведение? Но его нужно закончить и... желательно его смертью.
"Упав на одно колено, он захрипел. Да как так? Эта война должна была закончиться не так. Я же все сделал правильно... Где то вдали услышал голос своей любимой, да она кричала. Шум боя вокруг меня стих и я услышал, как ветер колышет деревья. Жаль что я не слышу щебета птиц.. Всегда хоте умереть под щебет, но шум боя распугал всю живность.
Выбившись с самого низа в вверх, я старался быть всегда справедливым и честным, за что судьба мне маленькие подарки. В виде моей жены и сына. Ветер донес до меня поцелуй и он запылал у меня на губах. Посмотрев на меч торчавший у меня из живота, усмехнулся, а ведь я выиграл. В любом случае я выиграл.
Прощай мир. Завалившись в бок, закрыл глаза и погрузился в небытие."
Закрыв ворд, я устало потянулся. Его больше нет... Его голос больше не будет звучать в моей душе. Очередная история кончилась. Сколько я книг прочитал? И сколькоже книг оставило пустоту внутри. Женились, завели детей.. И умерли. Истоия кончилась.