Аннотация: Интересно, а что - нибудь, когда - нибудь меняется? Поразительно ведь даже свет этих звезд будет сопровождать меня на протяжении всей моей жизни.
Первая твоя реакция, когда ты увидел море - это улыбка. Не такая как будто ты нашел на улице около пяти баксов или случайно выиграл в лотерею, а улыбка абсолютного человека. Ты не хочешь думать ни о чем и если успеть поймать этот момент, если ты сможешь остановиться в этот момент... Ты услышишь шум прибоя, крик чаек, каждой клеточкой своего тела ты услышишь запах моря.
Фрэнк был обычным парнем. Лет пятнадцати от роду, как и все дети в своем возрасте немного прыщав и нескладен. Увидев такого человека на улице, ты пройдешь мимо, не много сморщив нос. Ну что же сделать? Через это проходят многие, но и не сказать, что прям все, а всего лишь не многие.
Но была у Фрэнка одна маленькая особенность - он любил море. Он не грезил им, как могут подумать многие люди, не мечтал отправиться в путешествие на лодке или поступить офицером в морской флот и служить на каком - то эсминце. Он просто его любил.
Вырос он рядом с морем. Впрочем, как и многие его друзья. Но он любил море. Знаете, если спросить среднестатистического человека в приморском городке, когда же он последний раз был на море, то он, смешно наморщив лоб, и начнет легонько побивать пальцами свои губы, как бы пытаясь вспомнить. Все эти люди... Как сапожники без сапог. Имеют рядом великую сокровищницу мыслей, но даже не пытаются думать. Фрэнк же любил приходить ночью на побережье, когда ветер с моря обдувает тебя, шум прибоя, да и сам прибой смачивает прибрежную полосу песка. И Фрэнк пытался заглянуть в эту сокровищницу. И думал он всегда над многим.
Все мы живем, учимся, что - то делаем. Кто - то строит свою империю, а кто -то лениво течет по реке жизни. А что правильней? Мы не можем сказать. Фрэнк, как и все не мог сказать. Да и знаете пятнадцать лет - это возраст гениальных мыслей. Мы неограниченны абсолютно ничем, лишь мысль вокруг нас, и мы творцы этой мысли, творцы этой идеи, которую мы можем вынашивать в себе всю свою жизнь.
ИДЕЮ. Бывает мы даже сами не понимаем, что за идею мы несем в себе. А скажите мне, что мы несем? Есть ли смысл нести? Жизнь - это ведь большая игра, в которую все равно проиграешь, и твоя идея затухнет вместе с тобой. Лежа на смертном одре ты повернешь свою голову и увидишь, может быть, свою жену, детей, а может быть, даже своих внуков, а идея вот она... Рядом. Она в тебе. Ты сможешь успеть в своей жизни успеть сделать все! И посетить Париж со своей женой или мужем, попробовать написать книгу и бросить это, найти работу, не любимую работу, но все же.
А идею воплотить в жизнь ты не успеешь. А она может быть совсем мелочной! Каждый день из твоей жизни мог стать именно днем воплощения твоей идеи. Может она абсолютна бессмысленна. Сводить свою девушку на мост и сфотографировать ее там, а может даже еще мельче. То воспоминание, которое будет греть твою душу всю твою оставшуюся жизнь.
Фрэнк ничего не понимал. Если все так сложно, то почему никто не хочет объяснить? Почему взрослые лишь отнекиваются шаблонными фразами: "В будущем поймешь". Но он видел их будущее... Серые клерки, работающие в обычном офисе, обычные семьи, в которых нет счастья, а брак держится на одном "так надо, так делают все". Брак, который состоялся после пяти или восьми шаблонных свиданий, после которых можно всем смело доказывать, что они любят друг друга.
Что - то сделать... Что - то доказать... Фрэнк совсем не хочет этого. Подойдя к воде, так что волны не много омывали его совсем старенькие кроссовки, он посмотрел вперед. Туда где может быть есть земля, а может быть ничего нет. Резкий порыв ветра бросил пену в лицо. А что? Не такая уж и плохая идея.
Лицо Фрэнка приняло уверенное выражение, и он стал судорожно побивать пальцами по своим губам. Он пытался вспомнить.
Опомнившись резко оторвал руку от лица. Сделал еще шаг вперед в море, еще и еще. Медленно заходя в сокровищницу мыслей, ведь теперь он все понял, нельзя получить сокровища смотря лишь на стену преграждающую путь. Все глубже и глубже заходил Фрэнк, до тех пор, пока он мог стоять на дне.
Волны били ему в лицо, было холодно, но остановившись посмотрел на небо. Интересно, а что - нибудь, когда - нибудь меняется? Поразительно ведь даже свет этих звезд будет сопровождать меня на протяжении всей моей жизни.
Перевернувшись на спину, он стал смотреть на ночное небо и плыть туда, куда по - тихоньку несло его течение.
Конец.
Доброта - это совсем не то качество, которое стоит выставлять на показ в нашем грешном мире.
Вообще Фрэнк ничем не отличался от других людей. Рожден был в обычном сером городе, в обычной серой поликлинике, в обычной серой семье, нет, вы не подумайте он был доволен своей жизнь, но эта обычность пугала его.
Родители были типичными представителями своего века. К сорока годам уже чуть слеповатыми, глубоко верующими, да и что же сказать не много глуповатыми с новой техникой. Каждое воскресенье они пытались затащить своего отпрыска в церковь, но каждый раз Фрэнк умудрялся отбрыкиваться и отнекиваться от этой участи.
Сам Фрэнк был верующим, но почему-то стеснялся этого, наверное, потому что принимал веру слишком глубоко. Он старался никогда не делать плохих вещей, не говорить плохих вещей и не богохульствовать. Скрывал он это хорошо, учителя и дети в школе верили, что он представитель атеизма и он не собирался разубеждать их.
Бывало зарывшись в подушку, он плакал и молился за себя и свою семью, но сил признаться в этом никогда не было. Ведь доброта - это совсем не то качество, которое стоит выставлять на показ в нашем грешном мире.
Так же Фрэнк был уверен, что Бог существует, но он и не пытался найти доказательство, а напротив искал контраргументы, которые можно использовать в спорах против верующих. В эти моменты он яро бросался в спор и с пылом доказывал своему оппоненту, что Бога нет и если человек соглашался с ним, то он сильно разочаровывался в нем. Если человек не выдержал напора одного меня, то сможет ли он выдержать напор трех или четырех человек? Да и это значит, что человек не уверен в своей вере и пытается найти выход из этой ситуации, бегая то от атеистов к верующим. Это же было одним из самых больших лицемерий в своей жизни.
Почему Фрэнк не любил Крым?
В Крыму он потерял свою любовь. У странного человека со странным именем в странной стране была такая же странная девушка. Говорят, когда ты что - то теряешь, то что - то находишь. И он метался не в силах понять, что же он нашел в Крыму. Душевное спокойствие - лишь миф рядом с морем.
Говорят, любовь живет три года, но с этим Фрэнк совершенно не согласен, любовь живет куда дольше, просто он нашел не того человека и не в то время.
Да и вдуматься если: 'Существует ли любовь у подростков?'. Не та любовь, которую обычно выставляют напоказ в социальных сетях, крича на каждом углу об этом, а через три дня расстаются, а настоящая любовь, которую тихо прячут ото всех, храня в своих закромах души? Может кто - то относится к своим чувствам так же, как и Фрэнк к религии?
Наверное, зря взрослые относятся пренебрежительно к подросткам. Пока мы способны на чувства, на мечты, на желания, мы способны на любовь. Да, может быть, она яркая и горячая, как огонь, бывает сильно обжигающая, оставляющая на сердце не заживающие ожоги, но от этого более настоящая.
Сам Фрэнк часто думал об этом, но все так и не решался кому - то рассказать о своих мыслях, особенно взрослым, но они все крутились в его голове заставляя все чаще думать о них, крутить их так и сяк, просматривая под разными углами, ища в своей голове подтверждения своих же мыслей, как бы это абсурдно не звучало. И он находил. Он видел сияющие глаза людей, смотрящих друг на друга, какие - то странные поступки, какие - то странные мысли слушал от них, но от этого отнюдь не прекрасные.
Но все равно Фрэнк не любил Крым. Да, он понимал, что место, в котором он находился не виновато, но все равно хотелось убежать, неизвестно куда, да и неизвестно зачем, но желание от этого еще усиливалось. Бежать сломя голову, чтобы ветки били по твоему лицу, перепрыгивая коряги, сбивая дыхание, но все равно не останавливаться, чтобы неожиданно пошел ливень и капли били по его лицу, спадая с веток деревьев, чтобы одежда насквозь промокла и висела на нем бесформенной кучей.
Но вместо этого он сидел дома и бездумно пялился в потолок, и поддавался бездумной лени. Просто лежал и ничего не делал. Не пытался вернуть любовь, а всего лишь лежал и вспоминал. Он даже не знал глупо это или нет, но ничего собой поделать не мог. Фрэнк был человек действия, но действия хотя бы чуть - чуть обдуманного, сейчас же им овладели какие - то странные мысли, странные чувства.
От душевной боли он был готов кричать, плакать и трястись, как сумасшедший, то вдруг на него накатывало чувство абсолютного безразличия, ему было плевать, что будет с ним, с его телом.
И вот это и есть любовь? Фрэнк ничего не понимал. Почему тогда все так стремятся к ней? Люди без своей второй половины упорно ищут ее, ноют на каждом углу, что их не любят, чтобы им помогли, но зачем они ищут? Точнее для чего? Чтобы прямо как Фрэнк после лежать на кровати и с равнодушным взглядом смотреть в потолок?