Стирая ластиком заметки на листах, 
Давно прочитанных и позабытых книжек, 
Осознаю что мудрость не в словах, 
А в днях прожитых, багаже делишек.

Она накоплена от пережитых чувств, 
От размышлений в бесконечной ночи, 
От ярких впечатлений и безумств, 
И от того, что жизнь стала короче.

Её нельзя измерить и обнять, 
Она как призрак в полумрачном зале.
Нельзя её до корочки познать
И изучить в конкретном материале.

Читая книги, узнаю свою, 
До этого непонятую сущность,
И значит, я пока ещё живу, 
А жизнь - это и есть большая мудрость.