Мне говорили: замолчала, умерла

твоя поэзия, ей не воскреснуть.

Мне говорили: стала ты стара,

пора тебе лежать в могиле тесной.

Так говорили злые голоса,

душа поверила их чёрной вести...

Но душу обуяли небеса,

окутали сияньем звездным

и в хризопразовый восторгли сад,

где солнца яблок, золотых и молодильных.

Мои стихи теперь звучат, как песня

прикосновений, нежностью обильных.