Отражение четвертое - сонное
Есть мир земной, живущий мигом,
И соло в нем играет жизнь.
Есть мир, поющий о великом,
В руках поэтов, в блеске призм.

Но мир, спешащий поздней ночью
В пушистый занавес ресниц...
О нем одно известно точно:
Он есть. Он был, не мог не быть.

Уйдет последний луч заката
И уведет с собою день,
Уже торопится куда-то
Лохматая чудная тень.

В ней кто-нибудь себя узнает,
Другой увидеть может вас,
А тень уходит, убегает:
Ей этой ночью не до нас.

Она спешит к тому, возможно,
На ком уж сна лежит печать.
А мы? Тихонько, осторожно
Окликнем тень, и будем ждать.