Пришлось покинуть свое временно-постоянное жилище в горах. Дела. Надо лететь в Москву. Все взял? Ничего не забыл? Паспорт. Багаж. Голова. Все на месте. Еще раз посмотрел вокруг, вдаль. Ну что ж, до сокрой встречи, горный пейзаж. Улыбнуться, почему-то, не получается. Тебе грустно? Возможно.
Спустился в свой родной город. Нальчик. Урбан. Зима. Точнее поздняя осень, но погода зимняя. Нормальный минус. Мороз. Полно снега. Солнце. Отлично.
Вот я и дома. Хотя, домом я зову теперь другое место. То место в горах, где я живу в настоящее время. Хотя, домом никогда не перестанет зваться то место, где живет моя мама.
Во сколько у тебя самолет? В 22:15. А сейчас? Четверть первого дня. Вагон времени. Мама на работе. Брат тоже. С друзьями увижусь когда прилечу. Чем займешься? Может к бабушке? Нет, тоже по прилету. Может прогулка? На морозном солнечном воздухе? Отличная идея. Куда направишься? Туда повыше, к ресторану "Сосруко". От туда пешком вверх до
"Большой Кизиловки". Надо заказать такси.
"Такси. Здравствуйте. Слушаю вас."
"ул. Максима Горького 27"
"Пять минут. Желтая волга без логотипов. 647"
Поехали. Вверх, вдоль парка. Ресторан "Бочка", выполненный, естественно, в форме большой бочки, на территории городского парка. Один из крупнейших парков в Европе, между прочим. "Здесь остановите".
Обогнул "Бочку". Вверх, по центральной парковой аллеи. Кафе "Куанч". Туристов не много. Все веселые. Пузатые. Замерзшие. Каждый ждет свою порцию мяса с дымком. На улице, в огне, трещат дрова. Сильно загорелое лицо молодого шашлычника. Собаки разных цветов и размеров снуют туда-сюда, кучкуются, шепчутся, в ожидании халявной плоти. Миную кафе. Дальше, вдоль искусственно наполняемого "4-го озера". В это время года озеро немного спущено. Не сезон. Над озером проходит канатная дорога, берущая начало чуть ниже, рядом с "Куанчем". Увы, не функционирующая со времен Союза. Иду вдоль озера. Мимо "Сонной лощины". Название дано в честь оригинала за поразительное сходство.
Мост через речку. Задубевшие на морозе доски моста трещат под ногами. Река чистая. Чистейшая. Не сильно обмерзшая по берегам. Начинается подъем на " Малую Кизиловку" (невысокая гора, скорее холм, высотою около 1000 метров). Странно. Только спустился с гор, а тебя опять тянет наверх. Подъем выполнен в виде бетонных ступеней, местами довольно крутых. Эта ступенчатая дорога, если смотреть на нее с моста, напоминает след, оставленный проползшей вверх огроменной змеи. Вокруг лысые деревья. Нависающие над головой утесы. Всюду снег. Тишина. Редкие туристы, с разинутыми ртами. Неописуемая красота. Ступени закончились.
Вот я и на верху. Хотя, не совсем. Дальше, вверх тянется узкая асфальтированная дорога, берущая начало у ресторана "Сосруко", находящегося ниже, на гребне горы, неизменно тянущаяся вверх и заканчивающаяся, так называемой "Большой Кизиловкой", верхней точкой этого холма-горы.
Я наверху. Немного отдышался. Здесь заканчивается канатная дорога. Здание, являющееся "концом" канатки, заброшено и полуразрушено. На стенах разного цвета надписи, типа - "Здесь был Руслан" и дата. Или "Лена, я люблю тебя, Артем". Подхожу к зданию. Вот оно. Место действия. Вниз тянуться мощные стальные тросы, на которых, словно переспелые фрукты висят проржавевшие вагончики, когда-то бывшме голубого цвета. К потолкам прикреплены огромные, красного цвета диски-обручи, которые приводили в движение весь этот механизм подъема-спуска. Всюду валяются бутылки, банки, склянки, средства гигиенической защиты и прочий мусор и хлам, присущий заброшенным, пришедшим в упадок местам. Зрелище, конечно, печальное. Но, в тоже время, как бы дико это не прозвучало, есть своя прелесть и в заброшенном, и в забытом. Хотя, все это, больше грустно. Да. Сейчас отчетливо понимаешь, как нуждается в жизни, в движении ВСЕ НА СВЕТЕ. Даже неодушевленное. Даже механическое. Я смотрю на это огромное колесо канатки и представляю, вижу, как оно крутиться, отправляя в путь голубые вагончики. Я вижу, как отец и два его маленьких сына, счастливые, нежно закутанные в теплое, "упаковываются" в вагончик и отправляются в низ. Это я, мой отец и брат. Я помню эти мгновения. Я был, в этом Советском времени.
Стою. Вспоминаю. Фантазирую. Наслаждаюсь.
"Пауза для воспоминания и полузабытья закончена."
Я вновь в 2011. Потихоньку спускаюсь, по ходу разбрасывая ногами снег в разные стороны. Опять остановился. Сошел с дороги в право. К обрыву. Скорее не обрыву, а крутому спуску. Какое-то 3D изображение. Пропасть. Высокие обнаженные деревья сказочных форм. Позолочено-посеребренная на солнце вода, в виде миллионов снежинок, НЕРЕАЛЬНО медленно осыпается вниз. Тишина, которую нарушает лишь мерное постукивание, где-то высоко в деревьях. Это птица прокладывает себе жилище на долгое и холодное время года.
Опять видение. Отец с маленькими сыновьями топчут глубокий снег, очищая себе площадку для пережидания отдышки от затянувшегося подъема. Это снова МЫ. Семья. Все это тени прошлого. Пережитого и счастливого детства.
Я снова в 2011. Нет больше Союза. И канатка больше не работает и не катает взад-вперед, пусть на время, но счастливых людей. И отца твоего больше нет. Есть ты. Ты. Здесь и сейчас. В 2011. Тебе 29-ть. И живешь ты теперь совсем по другому. Все по другому. Тебе грустно? Да.
Спускаюсь дальше. На встречу идут три фигуры. Одна большая, две другие по меньше. Приближаются.Это отец и два его сына. На прогулке. Опять воспоминания, фантазии? Нет, я здесь, в одиннадцатом. Эти трое, точь в точь как мы с отцом когда-то.
Мир. Все заканчивается, но и все повторяется. Отец рождается снова. А уже взрослый сын, вновь становиться ребенком.
Сначала человек проживает свою жизнь. Затем он проживает свои воспоминания. А потом, воспоминания рождают новую жизнь. И все начинается сначала.
Тебе грустно? Мне и грустно и весело. Одновременно.