Аннотация: ... из эпилога . "Вечный странник" (2000г.)
Что такое мои странствия?
Куда и зачем я иду?
Будет ли конец этой дороге?
Муза сидит напротив, усмехается. Знает, что никуда не денусь. Стерва. Ладно. Снова погружаюсь в бесконечное пространство любви, природы, женщины. Дорога не карта, не севера. Дорога -это чувства, эмоции, мироощущение, философия. Переваривается не всё. Отрыжка. Опять проглядел мерзость. Бывает. И снова миражи, фантастика, раздвоение. Состояние транса или просто сон. Ночь -транквилизатор берёт своё. Память засасывается черной дырой. Провал. Может из-за этого утро всегда в белом, как невеста. На полу бумага, исписанная и разорванная в клочья. Переломанные карандаши, ручки. Осталось всего шесть строк. Слава богу, что это не ремесло, а добровольное сумашествие.
Подхожу к зеркалу и в тысячный раз задаю себе один и тот же вопрос: " Зачем тебе это нужно? " Беру бумажку, читаю:
На большом листе
натюрморт.
На клавире
пальцы твои.
Через дом поплывет
аккорд,
Пересохнут
губы мои.
Как слеза на постель упадет
Виноградная кисть-
рубаи.
Ну и что? Обычное признание, ничего особенного. Мир за окном не изменился: вороны на помойке, ленивые кошки, озабоченная чем-то толпа, вездесущие собаки. Живые существа, да и только. Шесть строк, кому они нужны? Осознание того, что они уйдут в небытие вместе со мной не волнует меня. Дело совсем в другом и понять это не трудно. Я открываю окно. Нет конца дороге. И пока я иду, что-то творю, пока я способен хотя бы на шесть строк, я ЧЕЛОВЕК.