Он скромник был и не батыр, 
жил с тысячей табу, 
но всё равно - держал он мир 
на собственном горбу. 
Он редко думал про "потом", 
переступив порог. 
Жена, детишек полон дом, 
соха, перо, станок... 
Но слишком чёрной полоса 
была со всех сторон, 
хоть в день он тратил три часа 
на отдых и на сон. 
Не видя солнца в облаках, 
цедил он будней яд... 
Набрякли жилы на руках, 
не знал улыбок взгляд; 
лоб наклоня, пахал, как вол, 
таскал десятки гирь... 
Но как-то - 
плюнул и ушел 
в буддистский монастырь, 
где созерцанье и сады, 
где пряны краски дня... 
Его кляли на все лады 
жена и вся родня. 
Пускал слушки окрестный люд, 
сливалась с правдой ложь... 
Его искали через суд, 
да где ж его найдешь... 

Лети к чертям, моя печаль, 
снарядом из пращи... 
Друг, в этой басенке мораль
напрасно не ищи.