# ..Основано на реальных событиях..

Назира Хатмулаевна Гайнутдинова

Пробираясь по снежному месиву, разговариваю с подругой о насущем, и автоматически хватаю буклет о какой-то акции.

- Ну и зачем он тебе? - спрашивает меня она.

- Мне? Мне он не нужен, но человек работает за копейки, а не просит милостыню.. Понимаю, что назойливо, но все же уважаю. У меня сын работал одну осень точно так же, и тоже за копейки, не хотя просить на личные расходы. Конечно, позже, к этим копейкам, были добавлены деньги для повседневных нужд сына, но тогда, когда он постфактум сообщил мне, что собирается работать, я уважала его позицию, ведь раздавать буклеты считается не престижным. Я пыталась его переубедить, разумеется, но сын тогда уперся, что он сам сможет заработать. И заработал. Характер, что тут еще добавить? Кстати, до этого, я и сама чаще всего проходила мимо таких, а теперь не могу.. Уважаю. Жаль только, что работодатели не уважают своих работников платя им гроши. - говорю я, и, пожав плечами, засовываю не глядя буклет в карман.

Вот после этих слов, я и натыкаюсь взглядом на, пожалуй, всем известную городскую достопримечательность. Одетый бедно пацан сидит в месиве и просит милостыню. ДЦП. Руки и ноги скрюченные до невозможности. Знаю, что ходить он может, хотя только в соответствии с реалиями его физических особенностей. "Странно, - думаю я. - Столько лет прошло, когда я впервые увидела этого пацана, а на лицо, и по одежде, он все тот же самый, как был. Что-то в этом мире похоже неизменно".

Подруга, зная меня, выжидающе смотрит на меня проследив за моим взглядом. Скорее всего, она думала, что я, со всей своей сострадательностью, сейчас точно подам ему милостыню, а я.. я смотрю в упор на пацана, и разглядывая все детали до мельчайших подробностей, прохожу мимо даже не думая запустить свою руку в карман, куда только что положила буклет. Жалость есть, безусловно, но эта жалость граничит с презрением. Вы скажете я плохая, да? Черствая? Может и так.. вот только..... и меня стремительно уносит в прошлое...


Двадцать пять лет назад, я, будучи десятилетним ребёнком, практически каждый день приходила, хоть на часок, на остановку, где сидел мальчишка и рисовал. ДЦП. Руки и ноги исковерканы так, что парень передвигался лишь каким-то чудом. Чаще всего я приходила вечером, чтобы потом проводить его до дома. Жил он рядом, всего через мой дом, и сопровождение не являлось жалостью к нему с моей стороны. Чего-чего, а жалости к нему не было вообще. Было сострадание. А еще, было уважение. Этого парня, каждый божий день били родители. Они отбирали его пенсию, и славно пропивали ее вместе со своими, а потом выгоняли парнишку на паперть, чтоб , чуть позже, пропить и милостыню. Сначала парень сидел просто так опустив глаза в долу.. Вид мальчишки изувеченного не только болезнями, но и ссадинами от родных, вызывал в людях автоматический позыв протянуть ему монетку-другую, а парень.. парень все сидел и сидел, низко опустив свою белокурую голову. Ему было стыдно. Не знаю, стыд ли тому был стартом, или паренек сообразил, как при отсутствии выбора избежать унижения милостыней, но через какое-то время, жители близокресных домов стали наблюдать удивительную картину - парня больного ДЦП рисующего посреди улицы картины карандашами. Видимо, это увлечение появилось у парня давно. Когда и кто преподнес ему листы бумаги и карандаши, так и останется неизвестным.. а вот парня этого, многие люди, думаю будут помнить еще долгие-долгие годы, как помню до сих пор его я.

Белокурую голову изувеченного с самого рождения судьбой ни в чем не повинного человека, склонившуюся над альбомным листом, и его правую ногу, в которой между скрюченных пальцев был постоянно зажат карандаш, ставший его продолжением, его жизнью, его смыслом.. Парень рисовал ногою, и рисовал красиво. Пусть он не был профессионалом, и многих животных рисовал неправильно, но его рисунки дышали жизнью, в которые была вложена часть его души. А люди шли мимо, по своим жизням, но многие из них останавливались надолго и рассматривая его рисунки, старались, как можно незаметнее, подложить ему деньги, еду.. Там он и ел, а вечером все повторялось заново.. Родители отбирали у него деньги, чтобы их пропить, а его самого выгнать с утра пораньше вновь на остановку. Бог им судья, а ему моё уважение - душа его была воистину прекрасной....


И вот, день сегодняшний, в котором сидит точно такой же парень, но только со скорбно-фальшивым лицом. Я точно знаю, что у парня ДЦП - в этом вранья нет. Несколько лет, я сама проработала в помещении, в котором располагалось рядом, помимо всего прочего, и ВОИ (всероссийское общество инвалидов), и пацана этого я там видела частенько. Он никогда не стеснялся того, что просит милостыню. Более того, он считал, что весь мир ему обязан, что все "лохи", и люто ненавидел все тех, кто проходил мимо. Он винил весь мир в своей болезни, начиная от президента, который лишил его льгот, до здорового парня, проходящего мимо, за то, что тот здоров, а он нет. Он винил всех и каждого в своей поломанной судьбе. Винил за безразличие, винил вообще за все на свете. Конечно, общество было виновато, но только не в том, в чем обвинял общество этот парень. Перед ним лично, общество было виновато лишь в том, что позволило себе вырастить такого иждивенца. Именно так. Пусть меня предадут за такое мнение анафеме. Просто, кто-то ценит то, что это самое общество выдаёт ему пенсию, которая начисляется в большей степени из отчислений дееспособного населения, а кто-то считает, что ему обязаны платить за то, что он не такой как все. И лично этот пацан не вызывает во мне никаких других чувств, кроме омерзения. Потому что я знаю, что каждый вечер он пропивает всю заработанную им милостыню, костеря всех подавших и не подавших ему, на чем свет стоит. А еще, я знаю, что его пенсия по первой группе инвалидности, равняется почти десяти зарплатам тех, кто раздает буклеты.. или 3-4 зарплатам нянечки в садике.


Жалость, сочувствие, доброта тоже порою разлагают. Конечно, здесь все зависит от нутра человека.. а убогий, и инвалид - это разные понятия. Бывают инвалиды-приспособленцы, и инвалиды, который более здоровые душевно, чем многие здоровые физически. Просто инвалид инвалиду такая же рознь, как и здоровый здоровому, и не надо их равнять всех под одну гребенку. Помощь немощным безусловно нужна, но помогая им, не стоит позволять им садиться на свою шею. Каждый из нас, как здоровых, так и больных, разный, поэтому и подход должен быть различный, и отношение по-моему тоже.

Возможно, я не права, но именно благодаря таким инвалидам, слово инвалид становится подчас ругательным.