Наливается светом лето и растет, и стучит в ладонь,
и две вишни звенят дуэтом, о знакомом поют, чуть тронь
на ходу деревцо у тропки - так похоже оно на то,
что сгорело в печной ли топке
или той, где сгорает сто несгораемых лет в минуту,
если вдруг посмотреть назад и лицо повернуть к кому-то,
и неслышно почти сказать:
- Деда, что же так мало было тех печных вечеров у нас?
А сейчас уже печь остыла, а сейчас уже в доме газ.
И от вяза теперь лишь корень, привидение - старый сад,
потому накаляет полдень облупившийся весь фасад.
Наливается светом лето и растет, и стучит - впусти!
Жаль, что ты не увидишь, деда, то как правнучка будет расти...