Аннотация: У этого поколения новая болезнь: реальность заменяется нереальностью, друзья - никами. Можно уйти настолько далеко, что потом не вернуться в живой мир...
Смерть при жизни
Я работаю программистом. Светлое время суток я провожу за монитором в Вижуале. Темное время суток поровну делится между подушкой и виртуальным дневником. У такого дневника большие преимущества перед бумажным, спрятанным в пыльном ящике под замком. Дневники, как человеческие души, пересекаются: ты можешь поговорить по интересующей тебя проблеме, открыть новые горизонты, поделиться своими переживаниями. И при этом ты остаешься недосягаем - в этом мире ты другой и имя у тебя другое. Открыв окно дневника, ты становишься тем, кем ты хочешь быть. Тут можно не раскланиваться перед прохожими, не нравится разговор - переходишь на другую вкладку, и при этом не надо выдумывать отговорку "Извини, я спешу на поезд" неприятному собеседнику. Собеседники на дневнике виртуальны - с ними легко сходиться и так же легко забывать. А главное - больше не существует такой преграды, как расстояние. Москва, Питер, Гамбург, Рига - русский язык охватывает больше, чем одну шестую часть мира.
Уже больше четырех лет я отсутствую в реальном мире. У меня нет семьи, друзья и знакомые раслетелись в разные города, как птенцы из родительского гнезда. Я забыла, как пахнет сирень, как стекают капли дождя по очкам и волосам, как общаются люди при помощи голосовых связок. Уже четыре года я молчу. И лишь меняю диоптии на очках - зрение падает, без очков я и шага сделать не могу. Зато пальцы наизусть заучили 101 клавишу. Я написала в сети уже больше десятка томов, пересмотрела миллиарды страниц, поздоровалась с тысячами людей и такой же тысячей попрощалась. Я питалась рассказами и картинами.
И внезапно наступил апокалипсис: упал сервер. Дневник прекратил свое существование. Как будто выключили мой мир - пропали друзья, канули в небытие тома человеческой мысли. Несколько недель я все нерабочее время валялась в кровати - просто не знала, что делать. У меня не было реальной жизни. Я дышала, но это все, что я делала, будучи живой.
Как-то был весенний вечер. Я возвращалась с работы. Моросил теплый дождик. Из-за очередной забастовки водителей движение всего городского транспорта было парализовано. Я шла пешком по улицам незнакомого мне родного города. Как много всего изменилось за несколько лет: первые этажи домов были переделаны под магазины, появилось бесчисленное количество банков, улицы заполнили Ланусы, Мазды, БМВ, Лексусы. Мой маленький городок стал зеркальным отражением больших мегаполисов - пробки на каждом перекрестке, злобные лица спешащих людей (а когда-то можно было заметить таинственную улыбку или мечтательный взгляд), оригинальные постройки соревнующихся магазинов, на месте вырубленых парков возвышались элитные многоэтажки. Весь город был залит иллюминацией. Все отдавало лоском и притворным благосостоянием.
В этом городе не осталось места для меня. Я умерла для всех четыре года назад. Меня похоронили, оплакали и забыли. Жизнь продолжается! И продолжается уже без меня, ибо в ее механизме я была маленьким болтиком, который отвалился, но не привел к разрушению всей конструкции.
Прийдя домой, не стала включать свет и раздеваться. Я легла на кровать и закрыла глаза. Я перестала существовать в этом мире. Меня уже нигде нет...