Внутри какой-то бес давно свербит:
"Давай взлетай, твори и жги глаголом!".
Однако душат страхи, как иприт,
Ведь душу обнажив, я стану голым.

И все увидят, словно под стеклом
Волшебного большого микроскопа,
Где смешаны во мне добро со злом,
В чём я превосхожу питекантрОпа. 

А может, питекАнтропа? Забыл -
Смешались в кучу Пети, кантри, тропы...
И пофиг... Разглядит любой дебил,
В чем лучше я какого-то там -тропа? 

А в чём ему бесспорно уступлю,
По-честному, без скидок на эпохи,
Где мелок-жалок я, похож на тлю...
Хотя мои дела не так уж плохи.

Ведь в целом я умен, пригож, хорош,
И даже был способен на поступок...
Но вот в коленках чувствуется дрожь, 
Характер слаб, а разум очень  хрупок. 

А если питекАнтроп-удалец  
Окажется достойнее и круче? 
То что тогда? - Финал, абзац, конец...
Я по уши сижу в навозной куче...

Напрасно беспокойный старый бес
Зудит: "Взлетай, твори и жги глаголом!".
Достичь небес мешает лишний вес.
Проигран матч, он шел, увы, до гола...