Имею тайный я порок,
     Влекут меня иные сферы.
     Тьму аритмично резких строк
     Творю пером, не зная меры.

     Писать мечтаю как поэт:
     Красиво, мощно, гладко, страстно.
     Но вот беда - таланта нет.
     Мои старания напрасны.

     И ритмом рваным слов каскад
     Скрепляю в строфы я кошмарно.
     Ведь даже в лучшей из баллад
     Слог соткан грубо и бездарно.

     Не научившись рифмовать,
     Я возомнил себя поэтом.
     Обитель Муз - моя кровать...
     И я кропал стихи об этом.

     Наивно верил, что спою
     На звездной сцене перед Богом,
     Но приукрасил жизнь свою
     Лишь неумелым монологом.

     И смысла тоже не найти
     В моих творениях бравурных.
     С творцами мне не по пути,
     И вирши вечно гибнут в урнах.

     Но я упорно, вновь и вновь,
     Давлю стихи, не зная меры.
     Рифмую кровь, морковь, любовь...
     Влекут меня иные сферы.

     02.05.1999