Я вхожу в лиственный осенний лес. Береза, дуб, ясень обступили меня. Покрытое серо-молочной пеленой небо сме- шивает свой свет с желтыми, зелеными и багровыми красками леса. Я все дальше и дальше удаляюсь от проезжей дороги и все торжественней и сумрачней становится тишина, все величественней и строже на меня смотрят деревья.
Что я хочу спросить у них? - не помню. Завороженный живой сказкой леса, сливаюсь с этой сумеречной, дышащей вечностью пеленой и уношусь в неведомое, а через несколь- ко минут возвращаюсь на крутящееся колесо окружного шоссе. В лицо мне ударяют пыль, щебень и гарь - живая проза жизни. Избранные, возможно, живут большую часть жизни в чудесном, волшебном мире, но большинство - находятся в бешеном дви- жении дороги или прозябают на ее обочинах; и хорошо, что можно забыться, припасть к прозрачному роднику живой сказ- ки, чтобы через несколько минут подставить свое лицо суро- вым прозаическим ветрам жизни.