--
ее кромсают вновь и вновь, и прямо в глаз разит,- не в бровь искусства,гения секира.
--
И ты,мой друг,не славословь небесный синий свет сапфира, не только розы в путь готовь - звучи,греми святая лира.
--
А что прикажите вы мне? Вот кто-то корчится в огне и нужно рифмами швырять, но я хочу понять,понять - вот нет его. Он стерт, в земле, а я... Я должен сострадать.