Ты - просто обычная современная женщина. Дом, работа, работа, дом. Забитые маршрутки, нервные люди в них. Магазины. Мысли о том, как дотянуть до зарплаты. Порвавшиеся колготки. Тугой доводчик на двери в подъезд. Два поворота ключа в двери, и вот ты дома. Переодеваешься в махровый халат. Он просторный и в нем уютно. Есть не хочется... Чашка чая и какой-то бутерброд. Ты даже не чувствуешь вкуса. Телевизор? Нет, новости смотреть нет сил, начинаешь ненавидеть весь мир. А "развлекательные" программы тебя уже давно не развлекают. Ты щелкаешь кнопкой на модеме и сразу включаешь ноут. Экран загорается голубым светом, постепенно проявляя сначала иконки на рабочем столе, потом какие-то значки на панельке внизу. Ты не вникаешь в процесс. Ты ждешь, когда загрузится аська, перестанут вертеться на экране песочные часики и можно будет войти в интернет. Сначала проверить: кто в сети. Ты улыбаешься? Значит значок возле ника, который тебя интересует, горит зеленым. Теперь проверить сообщения. Никого... Жаль. А почта? Тоже тишина. Ты не очень общительна и люди платят тебе той же монетой. Ну, что же, как аукнется... Штекер наушников - в гнездо. И что ты будешь слушать сегодня? Снова HIM? Не оригинально... Но душа требует, и ты кидаешь в проигрыватель свежий альбом. Голос Вилле обволакивает и настраивает на нужный лад. Ты набираешь воздуха в грудь, как спортсмен перед прыжком в воду. Два решительных клика по аве. И твое "Привет" с улыбающимся смайликом летит сквозь пространство к тому, кто за многие километры от тебя сейчас смотрит в монитор. Через какое-то время на нижней панельке начинает мигать оповещение о новом сообщении. Звук в аське ты отключила давно: чтобы не отвлекал от музыки в наушниках. Ты не знаешь, рад ли твой собеседник этому разговору, но решительно отбрасываешь такие свойственные тебе сомнения, и пальцы порхают по клавиатуре, набирая сообщение за сообщением. Ты счастлива? Пожалуй, да. Вы общаетесь на равных. В интернете можно позволить себе быть на равных, даже если между вами пропасть в целых пятнадцать лет. Ты кокетничаешь с ним? Но, ты же не умеешь! Тебе всегда было неловко от малейшего проявления любого внимания к твоей скромной персоне. Ты даже не смущаешься? Что ты ему пишешь? С ума сошла! Он же еще совсем мальчишка! Нельзя писать такие вещи посторонним мужчинам, даже если они далеко и, по большому счету, придуманы и додуманы тобой. Несуществующий реальный собеседник. Такое возможно только в сети. Ты задаешь вопросы и подталкиваешь собеседника к нужному тебе ответу. А потом радуешься, как ребенок, что он сказал то, что ты хотела бы услышать. Придуманный мир. В нем прекрасный принц. Ну, и что, что ты его никогда не видела и не увидишь в реале? Ты его представишь себе таким, каким тебе бы хотелось. Хоть на белом коне. Тебе ведь всегда нравились лошади? И эмоции ты ему дорисуешь сама. И наделишь его всеми мыслимыми и немыслимыми добродетелями. Ты все можешь. Это твой мир. Пусть ненадолго. На вечер... И тебе так хочется остаться в этом придуманном мире... Но нельзя. Почему? Потому, что вечер заканчивается, а жизнь продолжается. Потому, что твоему принцу чуть больше двадцати лет, и никто тебя не поймет. Потому, что ему, на самом деле все это не нужно, а нужно только тебе и только на уровне эмоций. Потому, что по большому счету жизнь тебя вполне устраивает такой, как есть... И поэтому, закончив разговор, ты выключаешь ноут, ложишься в постель и проваливаешься в сон. А утром снова маршрутка, в ушах плеер и глаза прикрыты, чтобы не видеть мир вокруг себя. И снова работа: ненавистные бумажки, фальшивые улыбки, логичные поступки. И снова магазины, и размышления о том, как дотянуть до зарплаты. Снова обычный день...
А потом опять наступает вечер...