Я не хочу в великий град Петра.
Там снега нет, стоят в тумане ели,
Там Дед Мороз на лодке, как в купели,
Плывет на север прочь через ветра.

Пурга в Сибири отголоском бед
Несёт в лицо осколки заблуждений,
И голова гудит от наваждений,
От голосов ушедших в толщу лет.

Они со мной упорно говорят,
Зовут к себе, назад, на запад, в бездну.
А я стою, подняв Огонь Небесный,
Чиста, пуста, как перед шагом в Ад.