Порасти в этот серый дым, да в асфальт, да поглубже, да... да, корнями там выплети - ткань, иное же - ерунда. Отчего-то в раскройке лет, этот дёрн за основу взят, не сумеешь тут прорасти- слишком скоро вернуть назад враз приходится все долги, что прискорбно для малых сих: ты же часто плевал на всё, потому что писался стих? Вглубь не рос, не пускал корней, и чужие не задевал, но перекати-полем быть, кто тебе это право дал? Отчего-то счастливей те, кто плетёт полотно плотней, у кого под асфальтом пять или десять слоёв корней, кто вплетается в стен бетон - родную школу и институт, взгляни иначе - дома в плену разноцветных тягучих пут. Они дрожат и стоят едва, иным и возраст уж целый век... Живёшь отчаянней и больней - прорастаешь в истоках рек...