Февраль
грустил о еще не пришедшей весне,
Дом 
оплетая
метельным 
коконом.
И падал,
падал, не тая, снег
в пустые
выплаканные 
окна.

Словно покидая корабль,
уходили люди:
голову в плечи -
и в омут улицы.
Что ж, пусть уходят - 
кто их осудит?
Фонарь?
Тот лишь голову спрячет
и под ветром ссутулится...

И когда
из вен коридоров последний вышел,
и шаги 
захлебнулись в вечернем шуме,
дома вдоль улицы
склонили крыши,
почувствовав,
что один из них
умер.