Где-то далеко сверкнула молния, расколов черную бархатную пелену неба. И в ту же минуту раздался удар грома, словно кто-то требовательно постучал, просясь войти. Он еще немного постоял у открытого окна, дыша горячим августовским воздухом, насыщенным ароматом сухих трав и последних цветов уходящего лета, наблюдая, как небо озаряется вспышками далеких молний.
За спиной что-то звякнуло, привлекая его внимание, он повернулся и только сейчас обратил внимание, что забыл выключить компьютер после работы. А теперь кто-то захотел с ним поговорить. Он быстро подошел к столу и хотел было выключить ноутбук, но случайно нажал не на ту иконку и на экране высветилось сообщение.
"В моем городе идет дождь... Мы никогда не встречались, но может быть это и к лучшему ? Ведь с незнакомым человеком говорить проще. Ты выслушаешь меня?"
Вначале он решил проигноривать сообщение и удалить его, но потом передумал. Спать не хотелось, немного болела голова, он налил себе черный кофе и медленно стал печатать.
"У меня начинается гроза. Черное небо освещают вспышки молний, и гремит гром. Как у тебя дела?"
"Неважно. Плачу... Не хочу жаловаться, но сегодня вечером я плачу."
"Что случилось? Можешь рассказать?"
"Да. Держать все в себе трудно. У меня намечался прекрасный вечер: ресторан, свечи, шампанское... Любимый человек. Собиралась весь день, купила новое платье и сделала прическу в салоне. Летела, как на крыльях..."
"Он не пришел?"
"Почему же? Пришел... Мы сидели в ресторане, звучала красивая музыка, ели потрясающе вкусный десерт. А потом он сказал, что нам нужно расстаться и это наша с ним последняя встреча.
А я, знаешь, даже не сразу поняла, что он говорит... Продолжала есть десерт, а потом вдруг почувствовала, как стало холодно. Как будто внутри появился ледяной ком... Мы ведь вместе уже два года и никогда даже не ссорились серьезно. Я не поверила. Нет. Рассмеялась. Но потом увидела его лицо, глаза и поняла, что он не шутит. И это все, правда. Потом к нашему столику подошла девушка. Он встал, отодвинул ей стул и представил мне, сказав, что ее зовут Света и на следующей неделе у них свадьба. А я... я продолжала сидеть, смотрела на него - на них и не могла вымолвить ни слова. Горло вдруг перехватило. Хотелось кричать, но я молчала.
А потом мне вдруг стало так стыдно. Такое чувство, что тебя раздели и выставили на всеобщее обозрение. Так оно в общем- то и было. Мне казалось, что все в зале слышали его слова и смотрят на меня. Голую, беспомощную, брошенную и никому не нужную.
Ты понимаешь меня?"
"Да. И знаешь, он подлец и трус. Трус, которому не хватило смелости сказать тебе это наедине. Мне кажется, если кто и слышал его слова и обратил на них внимание, то они увидели жалкого человека, который спрятался в многолюдном зале, боясь остаться с тобой и с собой. Настоящим.
И да, я знаю, что тебе больно и ты плачешь. "
" Ты... тебе тоже плохо?"
"Я привык. Уже столько лет, как я один"
"Она ушла?"
"Да"
"А ты знаешь почему? Я все время сижу и спрашиваю себя, как я могла быть такой слепой и глупой, чтобы не видеть очевидного, не обратить внимание на его ложь."
"Ты не глупая. Ты просто очень любила его. И верила."
"А ты?"
"И я. Это сложно объяснить. Но я попытаюсь, может быть, ты права и с незнакомым человеком будет легче говорить. А мне это, видит Бог, тоже нужно.
Когда-то у меня была семья, жена, дети, работа. Сейчас вот написал эти слова и показалось, что это было очень давно, может быть даже в какой-то другой жизни, как будто не со мной... И еще у меня была Она.
Что подтолкнуло меня к измене? Не знаю. Может быть, надоела рутина повседневной жизни, захотелось что-то изменить. Тогда это казалось возможным и правильным. Чувств к жене давно уже не было. У нее была своя жизнь, у меня тоже время от времени случались загулы. Брак мы сохраняли только ради детей. Вернее не брак, а его пародию. Когда я Ее встретил, то не думал ни о чем серьезном. Считал, что все будет как обычно: случайная встреча, телефонный номер, а потом вечер в ресторане, букет цветов, секс.
Ничего этого не было.
А было маленькое кафе на набережной, тихая музыка и Она напротив.
И знаешь, это был первый вечер и первый человек за долгое время, с которым мне вдруг стало интересно. На тот момент - забытые чувства, так как кроме скуки я уже мало что испытывал по отношению к людям и женщинам. Даже сейчас, вспоминая ту нашу с Ней встречу, я испытываю удивление и благодарность.
Что-то случилось тогда в том кафе, что-то, что заставило думать о Ней все последующие дни. Только думать, набрать ее номер я решился через две недели.
Я не скрывал, что женат. Но Она приняла это. Любовь ведь не выбирает...
Через год я ушел от жены и подал на развод. Дети выросли. Сын уехал учиться в другой город, дочь вышла замуж. Жена была только рада : и она и я устали играть и все время всем лгать: детям, знакомым, себе...
Она никогда не требовала, чтобы я оставил семью, но когда я пришел к ней и увидел ее глаза, в которых плескалось счастье... Если и были в тот момент какие-нибудь сомнения, то они тут же исчезли.
Сложности? Конечно, были. И ссорились и пытались доказать каждый свою правоту. Все было. Но даже тогда мы были вместе - я и Она.
Знаешь, это трудно описать, но те полгода, что нам были даны я чувствовал себя по-настоящему живым. И жил, зная, что меня любят, ждут, верят. И любил и верил сам.
Так что да, я знаю, что любовь есть."
"Подожди. Но почему же тогда она ушла? Значит, все-таки что-то произошло?"
"Несчастный случай. Машину занесло на повороте, ее вынесло на встречную полосу... Она ехала ко мне."
"Прости..."
"Тебе не за что извиняться. Я виноват во многом сам. Почти во всем: в том, что приходил поздно, а она ждала, в том, что часто говорил гадости и обижал ее - ранил, по-настоящему, ранил. А потом еще злился на ее обидчивость... Знаешь, это правда, что когда теряешь, начинаешь понимать все по-другому. Видишь все что ты сказал и сделал без прикрас. Изменить что-либо возможности нет, остается только чувство вины и боль от того, что ничего нельзя исправить".
"Ты до сих пор любишь ее ?"
"Да. Любовь к ней - часть меня, часть моей жизни. Она вошла в нее, сплелась с ней так тесно, что иногда я не мог понять - я это чувствую или она. Мы были единым целом. Вместе."
" Ты счастливый. Я, наверное, не встречала еще такой любви и таких сильных чувств. Хотелось бы верить, что меня тоже ждет что-то похожее."
"Похожего не будет. У каждого своя история. Только конец ее зависит от нас самих. Ты или понимаешь это и стараешься сберечь или теряешь, а потом жалеешь всю жизнь."
"О любви? Ты считаешь, что о ней можно жалеть?"
"Нет, только не о ней. Даже несмотря на грустный финал, были ведь и моменты радости и счастья. Были?"
Она замолчала, а потом через несколько минут пришел ответ:
"Да. Конечно, были. А знаешь, я уже не плачу. Ты заставил меня улыбнуться."
"Значит, справился со своей задачей? И дождь больше не стучит в твое окно?"
"Почти прекратился. Только вдалеке раздаются еще раскаты грома, и капает с крыши. Но это ведь ерунда. Правда?"
"Да."
Спустя четверть часа она вновь прислала сообщение:
"Я не знаю, как помочь тебе, что писать и какие найти слова, чтобы тебе стало легче... Наверное, это и не возможно. Говорят, время лечит..."
"Спасибо, ты добрая. Но тут нельзя помочь. И не верь, что время лечит. Те, кто так говорит - врут. С годами боль становится не такой острой, но уйти... нет, она остается, затаивается где-то внутри тебя и время от времени дает о себе знать, разрывая на части. И это правильно, так как забывать нельзя".
"Тогда почему же мы причиняем боль тем, кого так любим и жалеем, понимая, что все потеряли?"
"Знаешь, я и сам задаю себе этот вопрос. Почему не ценим то, что имеем, а потерявши - кричим от боли. Я не знаю. Но понял, что люблю только Ее, когда уже ничего нельзя было изменить. А боль... осталась во мне .Боль от не сказанных вовремя слов и не сделанных поступков, От того, что считал, что Она будет всегда рядом, никуда не денется, не уйдет. Такое вот мужское заблуждение. Критинизм, если хочешь знать. Она ведь говорила всегда, что любит меня, принимает таким каким я есть, говорила, что всегда, не смотря ни на что будет со мной. Может поэтому я был так уверен в ней и позволял себе разное. Понимал, что так нельзя, но был уверен, что она простит, отнесется снисходительно ко мне, что ли... А потом думал, у нас есть еще много времени и я смогу все исправить. Попросить прощение, перевести все в шутку, покаяться, если нужно... Не успел."
Руки бессильно лежали на клавиатуре, потом пальцы дрогнули и он снова стал печатать .
" Я пишу ей. Пишу письма. А иногда звоню на ее телефонный номер, слушаю автоответчик с ее голосом и после сигнала говорю... Прости, но я не могу больше писать. Теперь и у меня идет дождь..."
За окном снова сверкнула молния, разорвав небо пополам. И в ту же секунду на подоконник упали первые тяжелые капли. Через минуту пелена дождя скрыла за окном ночной город.
Он выключил компьютер и вышел на балкон. Яростные порывы ветра, набросились на него, обдавая миллионами холодных капель, которые смешиваясь со слезами потекли по лицу...
Постепенно гроза прекратилась. Дождь еще продолжал идти, но теперь в разрывах туч кое-где показались звезды.
Он вернулся в комнату, взял телефон и набрал Ее номер...