Собственно говоря, ничего нового не происходит, третий день совершенно нет подходящей темы для рассказа, все друзья, близкие и домашние животные замолкают при виде меня и расходятся по своим делам, совершенно невозможно разузнать что-нибудь интересненькое, хоть диверсию совершай.
С горя, чтобы хоть как-то себя занять, начал писать стихи. Стихи получаются хорошие, пишу я их с выражением! Дал почитать вчера одной девушке, некогда похудевшей, но опять сильно набравшей в весе. Ее вырвало прямо на мою рукопись - так-то она оценила мой поэтический дар! Барышня, конечно, долго извинялась и, вытирая бумажной салфеткой рот, просила не относить это на свой счет и уверяла меня, что стихи были прекрасны, а ее поступок вызван другими, более вескими причинами, к примеру, беременностью от булочек с корицей. Очень охотно верю, но стихи на всякий случай пока писать перестал, уж больно бурная на них реакция у читателей. Ну а с другой стороны, даже если Пушкин захотел бы написать из рук вон плохо, у меня бы все равно получилось намного хуже, чем у него. Стало быть, не так все и плохо, и в чем-то я все же преуспел, пускай некоторые называют меня бездарностью и графоманом, я нисколько не обижаюсь, точнее я совсем на тех людей ни в обиде.
И вот теперь, скажем, такая ситуация: у меня посреди бела дня украли часы, которых у меня отродясь никогда не было. Я начинаю у всех знакомых вокруг спрашивать, сколько времени, никто не отвечает, все думают, что я специально хочу завести разговор и написать рассказ о том, "как я спросил, сколько сейчас времени", ну и, конечно, сюжет сам собой из этого разовьется, ведь мне же на это что-то ответят, а это уже готовый материал. На самом деле возникают только три вопроса: первый - как я могу соревноваться с Пушкиным, если он уже давно как умер; второй - как можно забеременеть от булочек с корицей; и третий - на кой черт мне знать, сколько сейчас времени???
Искренне ваш, бездарный графоман.