Слышу чьи-то я шаги:
Тени ходят по квартире.
Вон мой кот сидит вдали -
Давно попал он под машину.
А вон овчарка на полу -
Лежит в крови с глубокой раны.
А вон я сам - лежу в бреду,
Рядом со мной мои романы.
Их написал не так давно:
Им года два всего отчасти,
Я их писал и пил вино,
И в мире нет того прекрасней.
А вон в углу замёрзла мышь,
А вон и голубь затесался.
Кричал ему я часто "кыш",
Но он в окне так и остался.

Всё также слышу я шаги:
Всё также ходят по квартире.
Но это тени не мои.
Это тени людей в мире.
Один повесился в углу,
Снотворного тот выпил пачку,
Тот, чувствуя свою вину,
Тело своё кровью запачкал.
Вон тень с ножом, а вон с травматом,
А тот скатился уже вниз.
Как жить вот с этим вот развратом?
А вот упал и мой карниз..