Убийцы.

На поле снова вырос дрэк.
Я курю и ничего кроме дыма.
Идёт опять мой последний век.
Последний год, последнего мира.

Меня не прёт и скучаю я.
Разрыв сознания не пугает фальшью.
Когда растекаешься куриным желтком.
То понимаешь - не нужно больше!

Не нужно мечт, и фальшивых фраз.
Не нужно веры этой паршивой суки!
И пишешь вновь на листе на раз.
Пройдут когда то те года разлуки...

Себя искал - но так и не нашёл.
Искал по лесу, искал в грязных ямах.
Где кости, каски, пулемётный ствол.
И эти кисти, телеса и руки!

Да и нашёл бы - просто закопал.
Похоронил как всё было, без гроба.
Зачем возносим мы на пьедестал?
Людей что просто, лишь зола для Бога.

Ей удобряют эту трын-траву.
Её мы курим и ночами снятся.
Все те бои где она росла.
И понимаешь - здесь одни убийцы!
 
 18.10.2017.