Прорези.

Мои глаза, в прорезях маски.
На них, баллистические очки.
Я был выпнут, из страшной сказки.
На тропу, где идут муравьи.

Они тащат, на себе снаряжение.
Они катят, впереди смерти пир.
Ведь для них, слаще нет упоения.
Чем стрелять, сквозь прицела визир.

Они гибнут, растопырив все лапы.
И горят, в погребальном огне.
Я средь них, только часть виноватых.
В той бессмысленной, жаркой войне.

И глаза, словно в прорезях маски.
Здесь у каждого, кто промолчит.
Типа я, здесь живу без опаски.
Но война, где то рядом гремит.

 12.09.2022.