Иногда трудно определить свое местонахождение. Мысли ускользают из того времени в котором ты сейчас и находят тебя в каком-то другом измерении - на пересечении надежд и волнующей неизвестности. Я шлифую эти перекрестки многократно, нахожу в них все новые нюансы и грани.
Возврат в реальность бывает неожиданный. Мальчик какой подойдет, и ты сперва его не видишь и улыбаешься чему-то в себе или хмуришься. Его глаза начинают диалог первыми. Он, конечно, давно что-то говорит, но ты не слышишь его, да и не видишь в общем. Это как движущийся экран, люди, дома, машины... Но вот обнаруживаешь какие-то тревожные точки - шарики. Они настойчивы, они живут, меняются, требуют. Уф. Все, стряхнула наваждение!
-Что тебе?
И тут начинается перечисление:
-Дом, машину, работу, девку красивую - слева... и - справа такую же. А еще хочу остров!
Вот так. Не только в реальность вернуться проблема, но и выйти из нее тоже. Не нравится нам наша реальность.
Реальность стоит сейчас у ларька и хочет выпить, но выпить не на что и зовут эту реальность - я. Баба неопределенного возраста. Денег нет. На работу не берут. А почему?
Потому что реальности должно быть лет двадцать пять, у нее не должно быть детей, а еще нужно иметь несколько высших образований - по всем смежным специальностям... это как смежные комнаты в квартире, если в одной кто-то чавкает (то есть занял ее круто и по полной программе) то идешь в смежную, стены хоть и не изолируют звуки полностью, но сдерживают их агрессию... Валишься на диван, который пока еще не продан, но соседка уже бросает на него хищные взгляды, когда приносит квитанции за квартиру. А ты молчишь. Ты еще помнишь с каким достоинством клал в рот кусочки мяса и, неторопливо пережевывая, благодарно поглядывал на тебя тот человек, что находится в соседней комнате. И этот диван, он тоже знал силу его благодарности - несколько пружин в диване чуть постанывают тоненько, скулящее, как ваша первая дочь. Но... все это уже нереальность.
Реальность - это когда в соседней комнате никто не чавкает, глядя в телевизор. Да и комнаты той нет, как впрочем и телевизора...
Внимательно смотришь на мальчика...
А тот вдруг начинает оправдываться:
-Не, тетенька, я с тобой не пойду.
-Что так?
-Да я в молодых-то девках уже запутался...
-Ничего, ты главное, остров себе подбери!
-Какой остров? - удивляется парень. А я снова на него смотрю и понимаю, что это кажется другой парень. И, удивляясь такой быстрой смене декораций, уточняю:
-Какой, какой? С пальмой!
-А на фига мне остров?
-Ну, понимаешь, остров - это мечта как бы...
-Во, блин, загнула... Нет, однако, или уж остров или мечту... Это, блин, на надувательство уже похоже...
-Похоже. Мечта часто на надувательство похожа...
Интересно сколько раз человек может мечтать...
Я тоже мечтала, все мечтают... В "Муху" вот поступить, хотя бы. Письмо послала туда со всякими глупыми вопросами. Даже ответ пришел и подробное описание вступительных экзаменов! Растерялась я от подобного уважения. Оробела вдруг, поняв величие людей, приславших мне, одной миллионной доле человечества свой "респект"...
Еще месяц доставала эту бумагу из чемодана, перечитывала. Три года истрепанная бумага жила в моем чемодане. В руках ожил карандаш. Разглядывала лица окружающих, пытаясь запомнить их особинки, чтобы потом нарисовать. Стеснялась своего увлечения, пряталась. Несерьезное занятие. Скажи кому, что мечтаешь глиняные горшочки расписывать, что в магазинах от них глаз отвести не можешь, а руки так и тянутся потрогать, чтобы ощутить рельеф красочных дорожек... и засмеют.
Остров. Он загадочный. Как слово композиция в зачитанной бумажке. Что она значит - эта композиция? Похожее слово композитор. Он пишет музыку. Может музыка - это композиция? Неужели нужно рисовать музыку? Как все сложно.
Остров защищен водой от варварства любопытных. Но ты строишь корабль. День за днем.
И вот уже выпускные экзамены в том техникуме, куда случайно занесла тебя рекомендация какого-то знакомого. И ты грустно улыбаешься, наблюдая в аттестате оценку пять по предмету - композиционные материалы.
Вот так вдруг обнаруживаешь, что кораблей уже много, а ты на берегу... Обозлившись на себя прыгаешь в жалкую лодку и гребешь, гребешь прочь. Лодка дает течь. Лодка наполняется водой. Лучше утонуть, - думаешь ты, - но ближе к острову.
Душа твоя вибрирует в такт рукам. Им сейчас подчиняется все. И карандаш. И костлявая натурщица. И даже преподы "Мухи" забегают в перерыв и как-то подозрительно быстро оказываются у твоего мольберта. Ты насвистываешь разбойничий мотив.
Остров уже виден.
И отчетливо слышны слова островитян:
-С двумя детьми... Ну разве что на платное...
И ты вдруг видишь в их глазах тот корабль, что строила... За штурвалом мальчишка. Справа от него девка и слева - тоже...
Корабль приближается. Проходит мимо. Какие большие от него волны...