Чистый лист бумаги так неприкрыто бел,
Что любая строчка выглядит как дурная
На его лице. Но раз уж попутал бес,
Твой бездарный гений пишет стихи тебе,
О которой не знает.
Не талант, увы - он в этом себе не врет.
Он толпой не признан, критиками не признан,
И, наверное, непризнанным и умрет,
Но его слова толкают тебя вперед,
К пониманию жизни.
В голове твоей великие прежних дней
Отложились в виде правильных и шаблонных
Слов учителя. Для мыслей, живущих в ней,
Твой бездарный гений в тысячу раз важней
Не твоих одаренных.
Потому ложатся строки поверх листа,
Как поверх лица с годами ложатся тени.
Если кто-то пишет - значит, не просто так,
Значит, где-нибудь однажды найдется та,
Для которой он гений...