"Позвольте, человек, спросить, кто говорит,
Остановив Вас в этом переходе.
Иронией судьбы, все спуталось внутри:
Кто я на деле, кто я на виду.
Как будто в этот день, дождливый и худой,
Случилось что-то странное в природе,
И тысячи личин, размытые водой,
Смешались, заплутали, как в бреду..."
Уходит человек, сливается с толпой,
Ведь у него усталость и работа,
Он утром мизантроп, и на слова скупой,
И все еще досматривает сон,
В котором перед ним маячит силуэт
Смущенного безликого кого-то,
А в луже на полу, где пешеходов нет,
Размазываясь, плавает лицо...