Не летите против солнца, госпожа -
Ослепленной упадете, обожженной.
Мне-то жизни Вашей, в общем-то не жаль,
Жаль, что кое-где сквозит незавершенность.
Словно мастер, рисовавший эту жизнь,
Утомился, отошел на чашку чая,
Неудачно свой рисунок положив,
Потеряв его, как будто бы случайно.
Он давно уже увлекся кем-то там,
Может, третьим, может, пятым - разве важно?
Он штампует жизни самых ярких дам.
Он забыл одну единственную - Вашу.
И когда б Вы мне позволили теперь
Дочертить те два штриха, что Вам осталось,
Я бы сам отправил Вас на эту смерть,
Ни к чему играть в искусственную жалость.
Не глядите так серьезно, госпожа,
Вы не выстрадали права на серьезность.
Вы хотите против солнца? - Вам решать.
Только солнце скоро сядет. Будет поздно...