Константин Иванин
(Бошетунмай, Бархот Чекмарь)
|
* * *
Предисловие автора:
Вообще-то, эта публикация является колдовством, направленным на предотвращение 3-й мировой войны. Поэтому прошу не расценивать её как реализацию моих амбиций на ниве поэзии и не вести себя соответственно. |
Здесь живут
Удивительные слова.
В этих странах,
Жадных до белых тонов,
Всё живое
Находит свои дома
В низком небе,
Прозрачном от облаков.
Сколько сказано,
Сколько всего, я не знаю.
Посмотри – мы вдвоём
Подошли к Земле,
К её чёрно-небесному краю.
Меня сегодня утром
Разбудили
Капли по крыше.
Они стучали
Они катили
На радужных спинах
Кусочки неба.
Я слышал, как небо дышит.
– Маяться тебе долго,
Пока не забудешь,
Пока, как в стогу иголка, –
В толпе любимым не будешь.
– Можно, я стану
Твоим лепестком –
– Ночами холодно
– Тогда я буду твоим огоньком
– Жизнь у огня недолгая
– Просто тогда –
Буду дорогой.
Обочины – руки,
Обочины – ноги.
– Дороги травой зарастают сорной.
– Цветами покроются
Наши дороги,
Но моя жизнь, моя песня –
Мне ли не знать это –
Такая чудная
Кто говорит честно?
Может, шуты и поэты?
Я-то почём знаю.
Сегодня утром
Вода в парке
Капала с клёнов
На зонты,
На лавки,
На головы почтальонов.
А клёны сами
Были такие –
Влажные влажные.
Дети с усами
Из чёрных ниток
Такие же важные.
Дети бывают добрые
Бывают злые
Но никогда –
Мёртвые.
Смертность –
Чужая привычка,
Когда злыми
Жадными пальцами
Жизнь из души выдергивают…
И как же ты говоришь,
Что нет добра
А зло не бывает злобным
А, дяденька?
А ты купи у меня слова
За золото – будешь огромным,
Людишки тебя полюбят
И всем про тебя расскажут.
А только на что тебе песни
За этакую пропажу?
Песни чтоб петь.
Надо жить уметь.
А жизнь была
Не добра не зла.
Дай-ка ты мне лучше сабельку,
А мне дай крылья белые.
Пусть детки позабавятся,
Как я по небу бегаю.
Славная вышла у нас осень,
Такой осени давно уж
Не видели люди.
Вода от листьев
Чёрная в проседь
Кто отопьёт –
Про всё позабудет.
А пятнышки на колесе –
Это как же?
Бурые, и перья на них,
И лицо твое злое,
В одной повозке,
А только пропажи
Мне – мои слёзы,
А тебе поболе.
Вот такая тонкая
Душа у меня,
Ей нравится всё любить
И с воздухом целоваться
И над дорогою плыть
В добром холодном танце.
А крови она не любит
И от слов твоих тоже
Ей больно.
Птице с разбитым клювом
Уже никто не поможет
Подняться вольно.
Помнишь, как по дороге,
Как по волне закатом
Серым умом тревоги
Люди ушли куда-то
И только их голоса
Звучали из-за занавеса.
12.09.2001
|
|
Другие визитки автора
[2001]
[2002]
|
