Любовь - изменница души, 
легка, как Моцарт, на подъёме, 
способна выжить на гроши 
и отоспаться на соломе, 
потом всё вдруг перевернуть, 
запрыгнуть, радуясь увечьям, 
голодной жабою под грудь, 
всё вытоптать, 
всё искалечить. 

Где брат твой, Каин?! 
Спит корысть 
на дне любого из колодцев. 
Не лечит время - открестись, 
зачем ловить чужое солнце? 
Реальность - только миражи 
да смерти шёлковая лента. 
Любовь - обманщица души, 
поскольку в ней, в душе, 
бессмертна.