Здесь всё не так. 
Афиши. Мусор. Нэцкэ, 
глотающие прану из стаканов. 
В завалы вечности 
в гортань Новокузнецкой 
потеющие толпы пеликанов 
ползут, по Книге Мёртвых представляя 
свой переход (иные - переходы). 
Здесь всё не так. 
Ни музы, ни рапсоды. 
Лишь ностальгия, алчная и злая, 
торит тропу тоске под небосводом. 
Кому ещё невыносимо в стае 
тянуть на шее камни урожая, 
как прорубаясь штреком сквозь породу? 

Зачем же, хитроумный Одиссей, 
ты рвался на Итаку? 
Пенелопа? 
Она стара, и рядом с ней плебей, 
что дом твой сдал в аренду эфиопу. 
Друзья к врагам подались в побратимы, 
оценивая прибыли и риски. 
Окаменели крылья серафимов. 
Из прошлого взирают обелиски, 
впиваясь в душу, словно василиски. 
И жизнь, и смерть - всё кажется "помимо". 
И нет огня, хотя в избытке дыма. 
Здесь всё не так. 
И всё - необратимо