Аннотация: "Она шла по улице, выбивая каблучками легкое стаккато Моцарта..."
Она шла по улице, выбивая каблучками легкое стаккато Моцарта, а красота ее словно бы парила рядом, не касаясь земли, и заглушала звуки странными эманациями - безумной космической фугой обрушивалась на сознание, приводя в трепет сердца случайных свидетелей, ЧУДА! Каждое движение ее утверждало одну очевидную истину: ничто не сравнится с очарованием и прелестью юной женщины.
Крыльями бабочки-лимонницы разлеталось легкое платье, сотканное из пыльцы и света, подчеркивало безупречные линии, играло бликами под пронзительным июльским солнцем. Но не солнце - она освещала все вокруг, чья-то воплощенная мечта, материализованная невозможность, невероятным образом отыскавшийся идеал... Я остолбенел.
Мне бы заглядеться и упасть, выронив книжку и очки, смешно вскинув ноги... Или с криком "от ж ё!" свалиться с велосипеда под жалобное треньканье звонка... Или открыть форточку мерседеса, выкрикнуть сквозь жеребячье ржание "эй, крошка, отдохнем?"... Или прошипеть что-то злобно в спину, с искаженным лицом роняя клюку и заваливаясь на бок... Или схватиться за голову, взъерошить волосы и забегать, забегать кругами, зашептать неожиданно родившиеся строки... Или догнать, развевая полы расшитого каменьями плаща, припасть на колено - взяв за руку молча склониться, прижимая к груди широкополую шляпу... У меня только округлились глаза и отвалилась челюсть.
"Мама?!" - сдавленно произнес я. И захлопнул альбом.