Все вещи, кроме книг, конечно, хлам,
Которым жизнь свою загромождают люди,
На части рвутся, ищут по местам
Себя - в тоскливой прозе выходных и будней.

А мы живём средь стихотворных строк,
Средь нот ещё никем не созданных мелодий...
Таким, как мы, весь этот хлам не впрок -
Мы ценим только звук, и слово, и свободу.