Не греет закатное солнце с могильных холмов,
Не светит яркая звёздочка с пыльного неба,
Не тянет любимый актёр на кумира веков,
Не станет в истории он властелином умов.

А слава пройдет, да уже вон, похоже, проходит-
Она мимолётна, пестра, словно мыльный пузырь.
Вы старше становитесь, и Ваше время уходит.
Себя Вам вернуть, только плёнка сможет теперь.

Глаза Ваши более не вызывают желанья
Нырнуть в глубину их, найти, отыскать там себя.
Теперь вызываете Вы у меня сострадание -
Рассыпались, здулись, себя потеряв...навсегда?

Я, может, жестока и слишком капризна,
Уж точно предвзята, хочу я - ВСЕГО!
Чтоб весь Вы на сцене - и без компромиссов,
Но, нынче в Вас нету себя самого.