Трудно быть вежливой, оптимистично-радужной и позитивной...
Невыносимо больше притворяться довольной жизнью.
Даже поиск красивых и совершенных форм в слове не вызывает
больше прилива энергии.
А сложившиеся в гармоничную форму мысли не оставляют как раньше ощущение удовлетворения. Напротив, вызывают раздражение.
Потому как форма, выраженных на бумаге разглагольствований, может быть
и привлекательна, и даже по-своему элегантна в своей рваной манере,
Но...все это не больше чем словесные изыски речи...как мало в них ИСТИНЫ.
Как мало в них СУТИ ОЩУЩЕНИЙ. Она - СУТЬ - вероятно, и есть в моей речи,
но она как горошина, затерявшаяся в поросшем сорняками саду.
Раньше мне казалось, что желание искать и писать "красивые слова" продиктовано исключительно желанием (пусть несбыточным) перенести их в жизнь.
Как у классика: "Я сочинитель. Человек, отнимающий аромат у живого цветка".
Раньше меня раздражали люди, которые в любом художественном тексте пытались найти мораль (как в Алисе "Как она любит во всем находить мораль").
Раньше меня раздражали люди, которые везде ищут смысл и не могут ценить художественное слово не как справочную заметку, а как эскиз.
Но чем больше я читаю высокохудожественные тексты, тем больше меня не покидает ощущение, что их авторы просто умелые Иллюзионисты, вытаскивающие кролика из пустой шляпы. Чем полнее, чем образнее речь, чем метафоричнее и ярче, чем насыщенней симфония ароматов слов на странице, тем больше послевкусие отдает тухлятиной...
Произведения признанных мастеров художественного слова Набокова, Бунина, Битова все больше и больше кажутся мне Пустыми и бесСМЫСленными.
Я ощущаю в них какую-то НЕПРАВДУ, какую-то чудовищную мистификацию.
Я не понимаю, что происходит...
Что до меня, то мои собственные словесно-поэтические изыскания вызывают во мне спазм отвращения из-за отсутствия в них Настоящей Души, Души Дара.
Я совершенно не понимаю, от чего это происходит, то ли от отсутствия ДАРования в них, то ли от из ЛЖИвости их сути.
И происходит презабавная штука: я, которая терпеть не могла поиски смысла в художественном слове, с упорством музейного червя пытаюсь найти его в собственном словоблудии. А его там нет. И не может быть...
Но и отказаться от выработанной манеры изложения, я уже не могу...
И это противоречие разрывает меня изнутри, вызывая тошноту к себе.
Я давно ощущаю себя раскромсанной булкой.
Я не вижу в себе АБСОЛЮТНО НИЧЕГО ВНУТРИ.
Ощущать свою пустотность очень страшно.
Раньше во мне была хотя бы кровь...теперь и она свернулась...от недостатка воздуха.
Я не понимаю, что происходит...мне трудно стало поддерживать свою жизнь...