нас всегда убеждали - не гоняйтесь за малым,
в спектре радужных мер мир контрасность теряет,
и хотя мы лечим тоску иглоукалыванием,
мы пока что способны дотянуться до Рая...

если осень плясать в небе птицею-кровью,
своего журавля потеряешь в ладонях,
если свод, стекленея, становится кровлей,
значит в нём даже мой дельтаплан не утонет,

и пока мы с тобой изучали кислоты,
и пока мы себя называли богами,
наши души сплетались в цветы-сефироты,
наши пальцы учили словесные гаммы...

мы - не осень; мы даже не дети природы,
но зато мы умеем смеяться безбрежно,
мы - не боги? но Богу мы явно угодны.
а когда мы уйдём, мир останется прежним.

мы когда-то - уйдём? только если в обойме
прозвучит холостейший из выстрелов нами,
станет ясно, что срок уже вышел обоим,
станет ясно, что кольцами свился орнамент,

станет ясно, что жизнь была милым обманом,
умирают лишь боги - умирают не люди.
ты придёшь - с парабеллумом или с наганом -
шинигами, майн либер, - и завтра не будет.