Здравствуй, брат мой, вместо подарка Оккама,

я привез тебе чемодан разных слов

про вчерашний мой ужин с друзьями,

про наш спор в толковании снов,

про поход, неизвестно куда, неизвестно на чём,

и про то, что мы ходим кругами,

не решаясь войти в этот дом.



Что у входа в подъезд, в этот дом

когда-то, давным-давно, по-моему зимою,

некие рабочие, вырыли некий проем,

а теперь он ещё и наполнен водою,

что стекала сюда столько лет, принося за собой

тонны грязи со всех улиц провинции,

несмотря на то, что под утреннею звездой.



И теперь, прыгая по берегу этой реки,

не замечая лодок, вёсел, плотов, паромов,

мы кричим, что в принципе мы далеки,

даже не зная, что у принципа есть принцип облома,

но, наверное, это - наш главный приём, 

который мы выставим против лома.



Если мы будем, так далеки друг от друга,

то по моему мнению, ещё дальше будем от отчего дома,

и если мы не вырвемся из этого круга,

то можно и не услышать звука седьмого грома,

или принять этот удар на себя,

только прийдется понять, что все прожито зря.

-----------------------------------------------------

Любезный мой друг, 

Было еще одно слово, - сказанное вдруг,

- про ЛЮБОВЬ, - про ЗАКОН, что был дан,

но его, я не смог затолкнуть в чемодан,

не влезало....., 

да и вообще, оно не любит границ, 

ни под "темной водой", ни в Ерусалиме, ни в Ницце.



С этим словом, ЛЮБОВЬ, 

переведенным с арамейского на русский,

крыльями цепляясь за чей-то забор,

пал пламенный вестник в расщелине узкой,

но зерна свои разбросать по земле успел. 

Прорасло. Кое где колосятся поля,

и мы верим, что это не зря.



P.S. Даже тайный узбек, 

насквось пропахшийся Бухарою,

вероятней всего уже здесь, 

этим СЛОВОМ сражающийся со тьмою,

с деспатизмом переходящим в визг, 

а потом в кретинизм,...........

ах..., что будет со мною?