на столе между желтых страниц засыпала Джульетта
псевдосмертью ее наполнялась веранды прохлада 
дальше книгу закрою, ведь все мы читали об этом...
просто лето кончалось , тайком удирая из сада... 

просто сад, наливаясь румянцем и сочностью яблок,
и краснея вишневой зарею - неловкий любовник - , 
вспоминал мои пальцы на тонкости книжных закладок,
отмечающих место в романе, где я вдруг захлопнула томик...

просто томик-потрепыш шершавой страничною рванью
снова стерпит судьбу по-шекспировски тихо-тихо... 
всем мы знаем, Джульетта умрет и растает в тумане
столько раз, сколько будет прочитана вечная книга

закрываю ее, каждый раз отдаляя событье...
только лето некнижное я удержать не смогла бы
и в окно своей сонной веранды смотрю из прикрытья
как оно пристыженно тайком удирает из сада...