Сначала вот поэт
Полета крутонравого.
Мысль- притча: да иль нет,
Ни строчки от лукавого.

Его язык остер,
В нем вся страна- страдалица,
И его стих - костер,
Он жжет, мне это нравится.

Его язык глубок,
Его герой всамделишный
И истиный  пророк
Из Вологды иль Кинешмы.

Другой поэт.Лауреат.
Растекся мыслию по древу,
Наверное и сам не рад:
Стихи текут как речи девы.

Останови в любой момент:
Неясен смысл, размыта тема...
Стих экзерсис...эксперимент...
Так....бесконечная   фонема.

Ненагражденный жив в народе,
Лауреата помнят. Вроде...